RACIOCINEMOS

Ora, Pois...

Estamos a vespera de mais um ex-clássico interdivisonal para nosso Mengão enfrentar e tenho percebido uma certa freada da mulambada ante os caras que ostentam cruz assassina de negros e muçulmanos. Nação, aqui é Flamengo, somos o único nesse estado a ser lembrado na Inglaterra e nosso ídolo nunca precisou negociar o toba pra sair do banco de clube nenhum. Aliás, banco pro Galinho, só aquele pra sacar o cash.

Não temos motivo para borrarmos as roupas de baixo. Desde que o mundo é mundo que Flamengo na merda é sinônimo de paulada na bigoduda. Quem já possuía alma entre 99 e 2001 sabe do que estou falando. No clássico gol derrubador de coruja do gringo, possuíamos um pífio elenco que chegou na final precisando de dois tentos pra levantar o caneco, enquanto os caras da faixa ao contrário contavam com Juninho Paulista voando e Cia.

Felizmente o futebol é bastante ilógico e camisa pesa, camisa joga. Na base da camisa os brindamos como o eterno título de Vice dos vices e os colocamos na desconfortável posição de aspirantes a Mengão. Deitam, acordam, caem e sobem aspirando um dia ser Flamengo. Pobres pseudo-lusitanos. Ninguém os avisou que quem nasceu pra bacalhau nunca chega a urubu? Agora só o que conseguem fazer com tamanha destreza é o velho nadar ininterrupto que desde os tempos em que éramos a Capital do Brasil culmina no macambúzio e desesperado falecer à beira da praia. E ainda tem quem tema esses famélicos?

Chega de chororô e bora flamengar sem freio, porque podem ter certeza que na casa do bigode as barbas já estão de molho.

Flamengo até na Reencarnação!

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